ABATE

Morro aos poucos,

quando o néctar da ausência

bebe minha alegria em grandes goles.

Morro aos poucos,

quando a hora é sua,a tarde plena;

minha só a negra espera,

ontem,hoje,sempre,ainda.

Morro aos poucos,

quando a mão aflita busca a mão de fechadura,

e o afago dói,sem o lábio encostado.

Morro aos poucos,

feito um estranho animal ainda vivo,

gemendo baixinho,sem susto ou sonho.

Marcado a ferro e fogo para o abate,

sem poder voltar atrás.

Rosy Moreira